viernes, 21 de diciembre de 2012

'El viaje de Charly'.

Ojalá nadie borre nuestros nombres de esa pared
y la lluvia deje de ser milagro bajando por tu cuerpo.



martes, 11 de diciembre de 2012

MB.




 "...Mi aire se acaba como agua en el desierto,

mi vida se acorta pues no te llevo dentro. 
Mi esperanza de vivir eres tú, y no estoy allí..."

Mario Benedetti.

Trainspotting.

"Tomábamos morfina, diamorfina, ciclocina, codeína, temazepán, nitrazepan, fenobarbital, amital sódico, dextropropoxifeno, metadona, nalbufina, petidina, pentazocina, buprenorfina, dextromoramida, clometiazol... las calles rebosan drogas que puedes tomar para combatir la infelicidad... y nosotros las tomábamos todas. ¡Joder, nos habríamos inyectado vitamina C si hubiera sido ilegal!"



lunes, 10 de diciembre de 2012

Tal vez, pero. Y qué.

Tal vez sea cierto eso de que juego conmigo misma, de que cambio mi personalidad con los años, y parece que nunca soy la misma. Tal vez sea cierto que esos cambios se ven mucho por fuera, pero creo que muy pocos conocen a fondo mi alma. Que muy pocos se dan cuenta de que lo que me hace cambiar, son las heridas que me hacen en el corazón. Que no tenéis ni idea, que no es que cambie. Es que evoluciono, aprendo. Conozco más cosas, disfruto de mi vida todo lo posible.
Que me duelen mucho las cosas, que estoy jodida, que de todo hago un mundo. Que todo me importa demasiado, me duele demasiado, o me gusta demasiado. Que a todo le pongo demasiada pasión, y eso duele.
Que soy cabezona, insistente, apasionada, y arrolladora en mis decisiones.
Que la vida no me es fácil. Que pierdo muchas cosas, dejo escapar dinero, libros, apuntes, y amigos.
Pero evolucionar es necesario y me hace bien. Duele que penséis que no sé que estoy haciendo con mi vida, por que no tenéis ni idea. Duele que creáis que sólo soy una niñata, que me dejo arrastrar, que no soy capaz de tomar decisiones, y que cambio en función de la gente de la que me rodeo. Por que no es así. Me rodeo de gente en función del cambio que experimento.

Y al que no quiera entenderme, al que no sepa como soy, al que me busque las cosquillas, al que le importe con quién me meto en la cama, con quién salgo de ella, dónde voy de fiesta, o qué hago cuando salgo, pues. Si es por mi bien, gracias, pero sé cuidarme sola. Si es por hablar, que les den. Si es por curiosidad, que les den. Los que me quieren me entenderán, o lo intentarán. Los que me comprendan, no necesitan explicaciones, y a quién necesite, le pediré ayuda.

A los demás, si no sabéis nada, que os jodan y que disfrutéis de vuestras vidas vacías.

Un amor.


Plan B.

Soy lo que sobrevivió de nosotros.

Ni siquiera tengo una salida de emergencia
que te enviude para siempre,

ni ganas de recoger el plato de la mesa,
ni una mujer esperando abrazos,
ni treguas ni cimientos,
ni unos versos ocupando un despropósito.

Tengo un hervidero de preguntas
con toda mi mala sangre haciendo guardia.

Yo también sudo mi medalla de plata,

sueño que me apartas después del sexo,
que te quedas en la otra parte de la cama
echando humo, recogiendo restos
de este amor intempestivo.

Ya te lo dije una vez, mi amor es mío
hasta que tus ojos lloran todo lo contrario.

Ni las poesías completas de Cesare Pavese,
ni las canciones desubicadas,
ni un pintalabios en el espejo
atrayendo quimeras:

P-O-E-M-A.

Nena, tú y yo ya estamos hechos del mismo barro.

A mi tu locura nunca me hubiera parecido un lastre,
jamás te hubiera hecho sentir ahogada
abriéndote la puerta en la cuneta,
y por supuesto que te hubiera dejado
dentro del poema, inmóvil.

Allí es donde me sueles traer
cuando nadie te entiende y la ciudad es transitoria.

Pero yo comprendo tus cuerpos, tus azotes,
los semáforos en rojo que levantas,
suavizo tu caos porque vengo roto en otros trazos,
en otras redenciones de noches célebres
y corazón en la garganta.

Tú me has visto ir hacia ti
desnudo de la mano de la muerte.

Me pides que la deje y pienso
que no sé como llegaré a dieciséis orgasmos

a tu pan y tu circo, tu quizás, tu deseo,
tu ni conmigo ni sintigo,
tu límpiame este beso en la cocina,
lléname de trampas, coge las maletas
y sálvame del tiempo.

Y no te salgas nunca.

Y tráeme ese plan b
por si me pone.
por si me pone.
Charly Efe.


domingo, 9 de diciembre de 2012

Yo también quiero ser Ziggy Stardust.


Y sus arañas de Marte. Y extender su magia, y vibrar la sangre. Los ojos brillantes, labios entreabiertos. Una identidad mágica y confusa, buscar la extravagancia, causar fascinación.

Decepción.

Llevo media vida adorando a los Rolling Stones, aprendiéndome sus canciones, y considerando a Mick Jagger una especie de Dios inmortal con los pantalones demasiado ajustados.

Ahora, después de crear hace un par de años un grupo de pop blando y comercial, Mr. Jagger ha vuelto a sorprenderme cuando esta mañana me he encontrado de bruces con un videoclip, de Will.I.Am, de los Black Eye Peas, y Jennifer López, donde mi anteriormente idolatrado y altarizado Mick, canta un estribillo sin apenas letra, repetitivo y pegajoso.

Quién te ha visto y quién te ve. Para mí, el cantante de los Rolling Stones, el auténtico Mick Jagger, ya ha muerto, y está enterrado ahora mismo bajo una capa de afán de protagonismo, riqueza, e idolatría falsa de adolescentes que desconocen por completo la trayectoria de uno de los mejores grupos de la historia.


Vergonzoso.

martes, 4 de diciembre de 2012

Ella.

'Por que la quiero como si me la hubieran arrancado de los ojos'.
De los ojos del alma, como si arrancaran un pedacito de mi carne.
Es mi hermana, mi pequeña, mi niña. Y no quiero a nadie con más intensidad, más fuerza, y más ganas.
Para siempre mi niña, mi pequeña. Gracias por ser mi niña, mi hermana, y por estar ahí. Gracias por los abrazos, por aguantarme, por confiar en mí y dejarme confiar en ti. Eres especial.
Te quiero.







Hedwig and the angry inch.

Hacía mucho tiempo que no pensaba en esta película.
Y realmente me marcó. Me abrió los ojos con respecto a muchas cosas, me hizo sentir de verdad.
En parte, tal vez me ayudó a entender el amor de otra forma. Me ayudó a entender qué es, que no tiene límites. Que es complejo y eso lo hace hermoso. Que duele, y eso es lo que hace que merezca la pena. Que es dañino. Pero que se presenta en mil formas diferentes. Me hizo entender cuanto duele nacer en un cuerpo que no te pertenece. Darme cuenta de que valorar lo que tenemos nos cuesta mucho, pero que nos hundimos si lo perdemos.
Mi concepción de la vida cambió un poco después de ver el sufrimiento de un personaje tan frágil, y a la vez tan intenso y valiente como Hedwig. Como cambia su vida por quien cree que merece la pena, por que le ama tal y como es. Aunque luego, ella lo de todo, y apenas reciba nada a cambio. Dolor y engaños.

Es una película para sentir de forma intensa lo que cuentan sus protagonistas, para darte cuenta de que la vida es dura, pero merece la pena.
Y es una película con una banda sonora jodidamente increíble, que no sólo muestra los sentimientos de aquellos que cantan, sino que te lo transmite al ritmo de unas voces desgarradas y desgarradoras, y unas letras que arañan el alma.


Tommy Gnosis.

Forgive me for I did not know, because I was just a boy. And you were so much more, than any god could ever plan. More than a woman, or a man. And now I understand how much I took from you. That when everything starts breaking down, you take the pieces off the ground, and show this wicked town something beautiful and new.

You think that luck has left you there, but maybe there's nothing up in the
 sky but air. And there's no mystical design, no cosmic lover preassigned. There's nothing you can find, that can not be found.
Beause, with all the changes you've been through, it seems the stranger's always you. Alone again in some new wicked little town.

So, when you've got no other choice, you know you can follow my voice, through the dark turns and noise of this wicked little town.
Oh, it's a wicked little town. Goodbye, wicked little town.






miércoles, 19 de septiembre de 2012

Disidentes



Los abruptos 
pueden ser violentos  
tozudos 
y hasta sectarios 
pero los 
exabruptos 
son siempre 
resentidos. 

Mario Benedetti.

sábado, 15 de septiembre de 2012

Undersong.


'Demasiado temor para tan poquito miedo, subiendo para arriba, para bajar con un dedo. Si intentas mejorar, y no puedes yo puedo, a veces duele lo que duele, a mí me duele lo que duelo. Tanto tonto para cantar, tanta tontería pa'desentonar. Si intentas mejorar si no quieres yo quiero, a veces duele el esperar, a mí me duele lo que espero'.

'Escribo en silencio como prueba del invierno, recordando los momentos del futuro. Hago planes de pasado, y en el presente me pierdo, por que con esto del tiempo me confundo. Intento evitar los malos momentos, intento pasar de esos canallas. Intento no perderme y alcanzar el horizonte aunque a veces me quede en la orilla y me falten agallas'.

La Comuna.

Smokers.

'Me estoy poniendo, quita de en medio. Vas a llevarte el premio, lo estoy viendo. Salen corriendo como putas cuando entro. No tengo pa'comer, pero desenvuelvo el huevo, cría cuervos.
Con esos ojos traicioneros. La roneo con dinero marronero. Mi hermano está pendiente de su monedero. Conozco a muchos, pero cuatro verdaderos. Es bajo zero, sirenas y maderos. No me digas que lo tuyo suena serio. De valientes ya está lleno el cementerio.
Estamos en el barrio, tirados sin euro, yo. Hablo de lo que veo y voy to'ciego. A estas horas te prometo lo que quiero. No te puedo ver, por lo que pudo ser. Ahora ya sé, zorra que todo fue un juego.

La punta del porro encendía', sopla barras. No me jodas a estas horas. Todo está oscuro como la boca cerrada, y mis pintas hablan solas. Le doy vueltas a ese plan, dando. Círculos en vecindarios. Smokers. Escupo al suelo con ella en los labios. Esas promesas para cuando. Tenemos tiempo de joderlas, pero miedo de equivocarnos, nos drogamos. Estoy triste, mi voz en ese baffle. A él se le subirá de oírse. A mí me faltan unos lujos pa'gustarle, a ella cojones de decirme lo que ya se sabe, White Label. Háblame o tendrán que ingresarme, chica. Yo sé que aún piensas mi nombre. Borracho en el portal hago balance. Tampoco des mucho bombo a lo que oyes.'

Bajozero ché.


Insomnios, nostalgias y Descartes


Si estás leyendo esto, es que has abierto la botella que arrojé al mar de mis insomnios... Nostalgias.... Descartes...

Lo que vas a oír no son canciones al uso, sino mas bien retales de otros trajes, en su mayoría versos que escribí hace mucho, y que por una razon u otra no había grabado. 

A falta de ritmos propios que los vistieran, los he grabado sobre bases americanas, a excepción de una base de Lex, por la cual sentía una debilidad especial. 

Estas canciones, no tienen mas inspiración ni aspiración que la de ser libres por fin, y hacerme a mí libre de ellas. 

Hijas mías son, y con este trabajo, como tales las reconozco.

Espero que ustedes las disfruten y que sean indulgentes con ellas.

Bon Apetit.

Sharif. 30 Agosto 2011.


lunes, 10 de septiembre de 2012

My summer.





























Verano de rap's, de café, verano de cerveza, tabaco, de amores, de comerse la cabeza. Verano de parque, de 'Rincón'. Verano de pueblos, de Arenal.
Verano de whisky, y vodka (muy a mi pesar), verano en el que descubrí el Cerol, la sala de Dub, verano de momentos inolvidables, de familia, de amigos, amigas.
Verano de bienvenidas y verano de despedidas. Verano de aventuras (tabla de skate) y verano de plátanos. Verano sin estudios, con un trabajo, aburrido y agobiante, pero. Un trabajo. 
Verano confuso, pero legendario.

'Rincón de María'.

Tardes y tardes en esas sillas, sudando cerveza y oliendo a tabaco y sustancias ilegales.






Carne de parque.

'Estamos en el barrio, tirados sin un euro'.


Hola, cárcel. Adiós, calle.

Estoy encerrada en mi casa. Encierro permanente y absoluto. Me han convertido en lo más parecido a una monja de clausura que seré nunca.
No puedo salir de casa hasta el día veinte, supuestamente.
Mi madre no se ablanda, mi padre no hace nada. Esto no es la guerra. Es una condena sin juicio ni jurado.

Me quiero morir aquí dentro, se me caen las paredes encima cada segundo, y tengo ganas de llorar del jodido agobio que tengo.

Pero eh, bueno. Ya pasará.

Mamá, mami querida, por Dios, recupera un poco de tu antigua cordura y algo de esa justicia que (conmigo) nunca has tenido y DÉJAME SALIR DE AQUÍ, por favor.

Fdo: Tu hija la tonta que decide asumir culpas absurdas por que es medio retrasada.


Adiós, verano.

Ya se acerca, despacito pero imparable, el fin del verano. El fin de la libertad, de los días de sueños, de letras, de cerveza, whisky, vodka, humo. Los días de acostarse a las tantas, de conversaciones tontas, de no estudiar, de reírnos sin parar.
Se acabaron las tardes de criticar vuestras pelis, de escucharos.
Se acabaron las tardes del rincón de María, esas tardes en las que nosotros solos, llenamos una jodida terraza, y liamos un espectáculo.
Se acabo discutir por la paz, la violencia, y la existencia del amor, la importancia de los hermanos.
Las noches de música alta, de bailar como locos o dejarnos morir.
Se acabó ser un plátano en cualquier parque, o leer en una casa antigua.

Adiós, verano. No te olvidaré jamás, te lo juro.
Por que este verano, he crecido (poco), he hecho amigos, he disfrutado, he llorado, me he reído como nunca. Me he preocupado, y he seguido vuestros pasos.

Adiós a comer a las mil de la madrugada, sufriendo ya la resaca y todavía borrachos. O lo que sea. Lo echaré de menos. Y queda menos de un año para otro verano inolvidable del que recordaré la mitad.

Os quiero.

Adiós verano, hola cárcel.

Treinta monedas.

'En el casino de la vida, la suerte no vale nada. El destino es el croupier y la baraja está marcada. El rey perdió su reino, su corona está oxidada. La reina de corazones, nunca ha estado enamorada. Por eso yo, en este sálvese quien pueda, prefiero las verdades con espinas que las mentiras con seda. El amor, la amistad, las caricias que se enredan. Cosas que no podrán comprar jamás con treinta monedas'.

'Ahí afuera está lloviendo, y el mundo es un rumor lejano, y yo estoy escribiendo versos a la luz de un piano, con un porro en una mano y en la otra mi bolígrafo. Invoco al verano en cada verso de mi párrafo. Pero es invierno en mi ventana, y la musa más cercana, está haciendo el amor en otra cama. Y amanece y estoy sobrio, y sin el don, huérfano de inspiración, con este corazón en llamas'.

'Y siempre, nadando contra corriente, no soy otra oveja del rebaño, de esos que comen orejas por una raya en el baño. En este limbo atemporal, vivo y no me siento extraño. Mi rap es inmortal, da igual que sea disco del año. Así es que necio, no puedes poner precio a lo que escribo, la tinta de mis versos es sangre con la que vivo. Sólo bendigo mi rap sobre un micrófono oxidado, he regresado, a lomos de un verso desesperado. Tú, se bienvenido al nido de mi sonido, yo me desvivo en cada verso furtivo que escribo y sigo, y sigo, en pie después de tanto, tanto, tiempo. Verdadero rap, real, yo represento.'

'Antes muerto que morir en el intento de vivir sin poder vestir con verbos y palabras, a los verbos y palabras con que siento'.

'Como labios sin nada que decir, como sabios que aprenden a callar. Como el pasado que escribe el porvenir, y el porvenir que se empeña en recordar'.


-Sharif.

jueves, 26 de julio de 2012

Dedicado.

Todos tenemos problemas, pero. Lo importante es quién está ahí para darse cuenta. Y tenderte una puta mano para sacarte de la mierda.

lunes, 23 de julio de 2012

Ser.

Ser. Auténtico, especial. Ser diferente. Marcar conceptos, seguir vivos. Hacer lo que te apetezca, y que le follen al mundo, que tú eres de verdad.
Que somos reales, que somos personas. Que amamos, lloramos, gritamos. Sufrimos por amor, o por falta de él. Y que todos somos así, sin diferencia.
Los sentimientos no tienen edad, y no caducan.
No tienen preferencia por las pieles intactas y sin tatuar. Ni por las pieles blancas. Ni las negras. Sólo existen, surgen, nacen. A ver si el mundo empieza a darse cuanta, de que todo nos duele a todos.
De que no importa como o de donde seas. Somos personas, y estamos aquí por algo. 
Y si aprovechamos, y somos todos un poco más felices ?

Diecinueve.


Los años pasan, y eh, que ni nos damos cuenta. Que la vida se nos escapa entre los dedos, que de repente abres los ojos, y esa chiquilla sin dientes, ha crecido. No mucho, pero ha crecido. Ha cambiado, por fuera y por dentro. Esa chiquilla de seis años, que era dulce e inocente, se ha convertido en una loca de diecinueve, que apenas sabe lo que quiere, y que sólo busca desesperadamente ser feliz. Como todos.
No desperdiciéis ni un minuto de vuestra vida en algo que no os haga felices, vivid cada segundo como si el siguiente fuera el último, y tratad de hacer felices, entre sonrisas, al que tenéis al lado.
Paz.

viernes, 20 de julio de 2012

'La comuna'.















Eh, eh, eh. Paraos un minuto a escuchar a estos chicos. Son colegas, son grandes, y merecen la pena.
Son auténticos, y escriben con el corazón.
Se trata de hacer feliz al personal, de hacernos sonreír y pensar, de volcar mierda y dolor en un papel y convertirlo en un tema con el que alguien pueda sentirse identificado.
En youtube tenéis más temitas suyos, así que ya sabéis.


Mucho humo.

domingo, 8 de julio de 2012

Malviviendo.











“Y asi son todos los dias, identicos… Dejando pasar las horas como si fuesen los anuncios que nos obligan a ver mientras esperamos a que nuestro programa favorito empieze. Vuelvo a casa tarde mintiendome y prometiendo que mañana voy a empezar a ponerme serio, que me hago viejo… Y a quien voy a engañar, seguire sentado esperando un golpe de suerte… Tarde o temprano me tiene que tocar a mi.”